Флёра, затаив дыхание, вытянул из-под груды военного хлама потрёпанный карабин. Его пальцы дрожали, когда он счищал грязь со ствола, будто прикасался к чему-то священному. Вокруг лежали свидетельства недавнего боя: искорёженные каски, пулемётные ленты, свисающие с веток, как змеиная кожа. Каждый шаг по этому месту напоминал ему, что война совсем близко, почти у порога.
Сжимая добытое оружие, паренёк твёрдо решил идти в лес, к партизанам. Он знал, что там, среди деревьев, его ждут люди, готовые сражаться за родную землю. По пути Флёра представлял, как встанет в один строй с взрослыми бойцами, как его карабин наконец-то заговорит в ответ врагу. Эта мысль придавала ему сил, заставляя идти вперёд, не оглядываясь на оставленные позади руины.
